«Когда, кажется, что сил нет, когда земля горит под ногами – они приходят…»
Война не заканчивается последним выстрелом. Она живёт в памяти, в земле, впитавшей кровь, в глазах тех, кто смотрит на нас с пожелтевших фотографий. Эта статья − голос павших, эхо боёв, набат, зовущий помнить.
Писатель Илья Игин пишет не о смерти − о бессмертии. Не о прошлом − о вечном. О тех, кто шагнул в вечность, чтобы мы могли жить.
Один шаг в бессмертие…
«Считаю необходимым поддержать инициативу Министерства обороны о наделении всех наших фронтовиков, участников Великой Отечественной войны, званием «Почетный гражданин».
Владимир Владимирович Путин – Президент России.
***
Тогда, в далёком 41-ом, они шагнули в вечность сквозь адский огонь, сквозь свинцовые ливни, что пели свои леденящие песни. Их ладони, сжимавшие оружие, не дрожали − они горели, как факелы священного гнева, что испепеляет саму мысль об отступлении. Они ложились в землю, но не как побеждённые − как семя, из которого прорастёт победа. Их тела становились частью русской земли − той самой, что помнит и стук копыт конницы Дмитрия Донского, и скрип телег Бородино, и глухой гул орудий под Порт-Артуром.
Их подвиг не стал прошлым. Он не уместился в гранит памятников, не замкнулся в витринах музеев. Он стучит в сердца сегодняшних бойцов − тех, кто сейчас, в этот самый миг, прикрывает товарища своим телом, кто идёт вперёд, когда разум кричит «нет», кто выбирает смерть, но не позор. Они воюют не ради звёзд на погонах − они защищают то, что дороже жизни: родной порог, детский смех, берёзы у околицы.
Когда в мае 45-го отгремели последние залпы, мы с надеждой верили, что война ушла навсегда. Но зло, как феникс из пепла, возродилось вновь. И когда сегодня разрываются снаряды, когда пули поют свою смертельную песню, когда офицер, сжимая рану, ведёт бойцов в атаку − это не просто бой. Это священнодействие. Это древний клич предков, что звучит в нашей крови: «За землю русскую!»
Ветеранов Великой Войны осталось так мало… Их морщины − как шрамы самой истории, их ордена − как звёзды на небосклоне нашей памяти. Но когда боец нашего времени поднимается из окопа под смертоносным огнём, он не один − с ним идёт вся русская воинская рать. Тени богатырей, гренадёров 1812 года, Сталинградцев в прожжённых шинелях шагают рядом, незримо прикрывая его спину.
Они смотрят на нас с выцветших фотокарточек. Их голоса шепчут в шелесте берёз: «Мы держали свой фронт. Теперь держи ты».
Мы не выбираем время умирать − время выбирает нас, чтобы явить миру, как уходят воины России…
Они уходят не так, как прочие. Не на простынях, не в тихом шёпоте молитв, не с дрожью в голосе. Они уходят в грохоте разрывов, с прикушенным стиснутыми зубами криком, с гранатой, прижатой к груди, как последнее объятие. Они уходят, шагнув навстречу свинцу, чтобы тенью встать за спиной товарища. Они уходят, превращая свою кровь в пламя, а последний вздох − в гром.
Их смерть − не конец. Это − молния, разрезающая тьму, чтобы осветить путь тем, кто идёт следом. Их последний взгляд − не в пустоту, а сквозь века, туда, где ждут седые великаны в пробитых касках, где мальчишки в рваных гимнастёрках навеки застыли в атаке, где женщины, стиснув зубы, тащат на себе войну. Они видят их − и улыбаются.
Они не просят памятников. Их памятники − это вздохи матерей, ещё не знающих, что сыновья уже не вернутся. Их награды − это слёзы детей, которые когда-нибудь вырастут и поймут, за что отцы сложили головы. Их слава − это земля, которая запомнит каждый их шаг, каждый выстрел, каждый последний вдох, отданный ей, как клятва.
Воин России не умирает. Он растворяется в ветре, что гудит над полями былых сражений. Он становится шёпотом листвы в берёзовых рощах, где когда-то бегал босоногим мальчишкой. Он − в стуке колёс поездов, увозящих новых бойцов на фронт, в гуле моторов, в криках журавлей, что зовут за собой в небо.
Когда, кажется, что сил нет, когда земля горит под ногами, а небо падает осколками − они приходят. Тени. Те, кто уже прошёл этот путь. Они не говорят − они просто смотрят. И этого взгляда хватает, чтобы подняться. Чтобы шагнуть вперёд. Один шаг. Чтобы победить.
N.B. Потому что русские не сдаются. Потому что мы − народ, у которого смерть отнимает лишь тело. Потому что, пока хоть один из нас помнит их имена, Россия будет жить.
Вечная слава ушедшим.
Вечная память живым.
Илья Александрович Игин,
член Российского союза писателей
